La blanca hoja se ilumina
entre frescas sombras de lapicera,
así va mi puño deslizándose lejos,
llenando con tinta los huecos internos de la pared;
porque permanecemos ocupando un espacio único,
entonces es...és lo que escribo, y eso significa distancias.
En la poesía se deja el alma y los sentidos en las letras hechas,
detrás de las palabras, pensamientos y sentimientos sin techo!.
Después de todo: pasaré, me detendré y remontaré vuelo.
La mitad de la hoja se levanta
abriendo los ojos mientras el tiempo persigue,
que parte será de este amplio camino de papel?,
será una idea en pie delante del horizonte?,
o el universo solar?.
Yo sé que la primavera llega y hay resurrección sobre la tierra,
porque los pájaros vuelan mas cerca y cantan con mas tonos,
el perfume silvestre se desviste y rodea calles de la ciudad...
y a la madurez su otoño, y a la adultes el verano y a la muerte su invierno...
La claridad se acerca y encandila, el calor es el instinto del aire;
las flores psicodelicas se hamacan en la visión y crece la cabellera verde del suelo.
Todas posibilidades de cosas que giran, en una mente que hace círculos en el viento.
La blanca hoja se enciende a media madrugada
oyendo el mar profundo que ha cruzado y que continuará...
04: 10 del 8 de Septiembre de 2005,
Simón de la Cruz Life.
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